Nada como um bom filme numa segundona sem alcool!!

O canalha e a paixão – pretensioso o título, não?

Um dos meus posts da semana passada gerou um comentário interessante da amiga Ana Cláudia, dona do site surtoescrito.com.br - “- Chuck, você está apaixonado!” – não sei não, mas ela me soou meio que assustada, como se fosse um indicativo claro do final dos tempos...he...he...he...

Ora essa, mas é claro que estou apaixonado!! O bom e velho tio Chuck é um homem permanentemente apaixonado!!

Não posso deixar de me apaixonar por cada uma de minhas musas questionáveis! Explico-me:

Um canalha tem que se apaixonar por suas musas, questionáveis ou não; tem que trata-las com o devido encantamento, tem que reconhecer algo de único para lhe deixar loucamente apaixonado em cada uma delas, todas tem que ter algo de especial – às vezes é algo óbvio como um belo derrierè (é assim que se escreve “bunda gostosa” em francês?), às vezes algo sutil como a maneira como ela prende atrás da orelha aquela mecha de cabelo rebelde que insiste em cair sobre os olhos. Ou um par de seios hecatombicamente bem marcados contra o tecido, ou o jeito como ela, ao gesticular com seus dedos longos de sua mão mais longa ainda, forma figuras no ar quase sem querer com fumaça de cigarro. Mas seja por que for, sempre busco alguma coisa apaixonante em cada uma das minhas musas.

Afinal de contas, tem coisa mais brochante do que sair com alguém por quem você já não sentia o menor tesão? Saca aqueles encontros de final de caso, quando se passa mais tempo se questionando que porra você está fazendo ali do que curtindo a companhia da outra pessoa? E o encontro que costumava se estender até o sol nascer acaba morrendo de inanição lá pras duas da matina com aquela desculpinha manjada de ter que levantar cedo no dia seguinte? Chato demais!!

E se tem uma coisa de que fujo a mil por hora são encontros brochantes! Se saio com uma mulher, tenho que sentir o coração bater mais forte, o riso fluir solto, o papo rolar à vontade – mesmo minhas musas questionáveis de uma noite apenas sempre tiveram algo que fazia com que se destacassem no meio da multidão, eu não conseguiria passar uma noite na companhia de uma mulher só por ela ser gostosa demais, ou por ela estar me dando mole numa noite de entressafra – ok, tá bom, eu conseguiria...he he he...

Sem a paixão, o que vai restar num encontro? Eu lhes digo, companheiros de jornada– tire a paixão do peito de um canalha e o que vai sobrar é o velho e bem-treinado senso crítico (também conhecido como caçar-defeitos-na-mulher). E a bebida vai descer amarga, o sorriso vai morrer, e o verdadeiro tesão sera substituído por um simples alivio de funções corpóreas.

Sendo assim, meus caros, não se espantem com a paixão de um canalha – ela pode durar apenas uma noite, mas vai ser uma noite boa demais, intensa e divertida em cada minuto!!

 

Constatação tardia e ressacada após um tremendo de um final de semana filho da puta de tão bom:

O rock’n’roll é como o blues, meus caros – tem que ser feito por velhos bêbados e sujos, que consigam enxergar a vida por olhos vermelhos por noites mal-dormidas, do alto de fígados estragados de tanta bebida. Rock limpinho não existe, o som primal vem das entranhas com uma força e legitimidade que arrebentam qualquer barreira!

Noite de quinta, on the rocks

E em plena quinta-feira o sujeito está num dos seus botecos favoritos, acompanhado de uma velha amiga, quando ela se levanta para ir ao banheiro e o sujeito se pega olhando para aquela mulher se afastando, e pensando naquele traseiro, naquele corpo, naquele cabelão até quase a cintura, vendo aquele rebolado tão sexy quanto sutil – aliás, sexy justamente por ser sutil, certo? – e de repente se lembra de como é verdadeiramente delicioso, ao ir apanha-la em casa, ficar se perguntando como ela estará vestida e maquiada, qual será o perfume dela naquela noite, e seguir em frente sem saber ao certo como a noite irá acabar, afinal de contas ela não é o cenário tedioso e manjado de uma namoradinha, ela é sempre uma incógnita, a noite seguirá livre sem roteiros, sem aquelas amarras de jantarzinho-cineminha-motelzinho ou alguma ligeira variação maldita;  ele sabe que já terminaram a noite enrolados um no outro suados e exaustos de tanto trepar, mas também já viram o nascer do sol entre os prédios pela janela do carro depois de passarem a noite toda rindo e conversando - e sinceramente quem pode dizer qual noite foi mais gostosa? – e ainda mergulhado nesses pensamentos só percebe quando ela se senta na sua frente, renovando as bebidas na mesa – ela adora manter os copos cheios, como ele – e ele vê aquele sorriso encimado por olhos que parecem sorrir ainda mais, e eles se perdem no olhar um do outro como se soubessem que aquele momento é único por ser inesperado, é precioso por ser espontâneo e legítimo, mas ele se pega pensando na triste comparação com tantas manhãs em que acordou na mesma cama com alguém que não significava mais nada pra ele.

Lápis de ponta quebrada

Eu e essa minha mania de ficar observando a vida alheia pelos botecos da vida...sabem o que é uma puta sacanagem?

Tratar alguém como estepe!! Isso mesmo, caros amigos...acho uma puta duma falta de caráter, coisa de gente fraca e sem o menor respeito pelo outro, quem trata uma mulher ou homem como um estepe.

“Ah, queria tanto andar com aquela Ferrari vermelha toda possante, mas quando ela não está disponível eu posso ligar pro meu Corsinha pra dar umas voltas”

“Meu sonho de consumo é uma Mont Blanc, mas enquanto não dá vou escrevendo de Bic mesmo”

É exatamente assim que alguns desqualificados por ai agem com as pessoas que dão ao azar de se encantar por eles!! O raciocínio é o mesmo, só que aplicado a seres humanos.

Todo mundo já deve ter visto casos assim. Uma criatura sórdida que continua com seu casamento ou namoro ou o raio que o valha, mas mantém uma certa pessoa na manga, iludida e esperando pela sua boa-vontade...periodicamente, atira migalhas de atenção pra seu pobre estepe furado, eventuais telefonemas, SMSs ou e-mails...e a cada novo contato, novo convite, a pessoa se enche de esperança, pensa e sente “será que agora a coisa vai?!?!”, e segue sendo usada apenas para desfile e lustre do ego alheio, para depois voltar a amargar o ocaso de ser apenas um número na memória do celular da pessoa a quem dedica o seu melhor.

O que esse tipo sujo não percebe é que o estepe dele poderia ser a figura central na vida de um outro alguém, poderia estar sendo devidamente tratado e cuidado. Me lembrei agora daquele versinho infantil de fulano ama beltrana que ama sicrano que ama fulana que ama...e por ai vai...e todos saem perdendo, e todos se sentem como um idiota!!

E sabem o que é pior, meus caros? Quem é tratado como estepe, salvo se for muito burro, percebe que não é prioridade na vida de ninguém. Percebe que é um lápis pra ser usado quando acaba o grafite da lapiseira, o miojo a ser comido na falta de um rango decente...e passa também a tratar eventuais otários que se encantem por ele como um estepe...e o ciclo de celulares que não tocam, ou e-mails que não chegam, só aumentam!!

Podem me chamar de canalha, safado, cafajeste e o que for, mas nunca em meio a todas as minhas falcatruas emocionais tratei ninguém como uma porcaria de peça de reposição, ninguém!!

Coulrofobia

Armações femininas, ou, como o peixe morre pela boca, o homem morre pelo ...

E um belo dia toca o celular e é uma velha conhecida, de outros carnavais deliciosos; conversinha mole pra cá, conversinha mole pra lá, como se os últimos contatos entre os dois, regados a xingamentos, urros de raiva e ameaças de castração, não tivessem acontecido; “vem me ver”, diz a moçoila de seios fartos e belos olhos, tentadora como uma versão metal-queen da mulher que fodeu com Adão, a.k.a. Eva; “vamos nos ver, estou com saudades de você...” diz ela com aquela voz derretida de pura lascívia, uma mais do que perfeita fêmea no cio. Ele diz que não pode, que está tentando resolver as coisas em casa com a patroa, tentando ser um pai de família bacaninha pros seus filhos, etc e tal...

Ela insiste, se derrete,geme, grita e pede pra vê-lo, dizendo que não se importa em ser a outra, que a ideia de uns tempos pra cá até lhe dá mais tesão e vontade de pecar...o sujeito se nega, resiste, diz que está tentando fazer as coisas do jeito que a sociedade católica-machista-ocidental manda, que está até indo pra igreja pra tentar cavar uma vaga no próximo bonde de canonização.

E ela insiste...e ele resiste...mas ela insiste ainda mais ..e ele resiste mas nem tanto...ela aperta, insiste, descreve em detalhes tudo que quer fazer com o sujeito, e o tonto acaba deixando de lado qualquer tentativa de bom-mocismo, de se manter fiel ao papel que se espera dele. E o encontro rola. Barba, cabelo e bigode, ypsilone-duplo, salto carpado e demais malabarismos, horas e horas de calor e pegação no melhor motel da Raposo Tavares.

Depois disso a morena-tropicana cheia de sabores e perdições desaparece, sem deixar sinal, como se tivesse saciado todo seu desejo naquela única tarde.

Dois meses depois, chegam dois daqueles envelopes pardos que parecem saídos de um filme de espionagem na guerra fria.

Um pro escritório bem mobiliado dele, com o resultado (positivo) de exame de gravidez dela.

Outro pra loja da esposa dele, com umas duas dezenas de fotos, dos mais diversos ângulos – o pecador e a tentadora se encontrando, ela entrando no carro dele, eles entrando no motel, eles saindo, se despedindo com um beijo de desentupir pia. Isso sem falar nas próprias fotos da bolinagem ilimitada em si, tiradas não se sabe como dentro da suíte do motel.

Não, meus camaradinhas, não se trata de uma carta de fórum de revista de mulher pelada. Uma tristeza, não? Mas a mais pura verdade, pode acreditar.