Noite de quinta, on the rocks

E em plena quinta-feira o sujeito está num dos seus botecos favoritos, acompanhado de uma velha amiga, quando ela se levanta para ir ao banheiro e o sujeito se pega olhando para aquela mulher se afastando, e pensando naquele traseiro, naquele corpo, naquele cabelão até quase a cintura, vendo aquele rebolado tão sexy quanto sutil – aliás, sexy justamente por ser sutil, certo? – e de repente se lembra de como é verdadeiramente delicioso, ao ir apanha-la em casa, ficar se perguntando como ela estará vestida e maquiada, qual será o perfume dela naquela noite, e seguir em frente sem saber ao certo como a noite irá acabar, afinal de contas ela não é o cenário tedioso e manjado de uma namoradinha, ela é sempre uma incógnita, a noite seguirá livre sem roteiros, sem aquelas amarras de jantarzinho-cineminha-motelzinho ou alguma ligeira variação maldita;  ele sabe que já terminaram a noite enrolados um no outro suados e exaustos de tanto trepar, mas também já viram o nascer do sol entre os prédios pela janela do carro depois de passarem a noite toda rindo e conversando - e sinceramente quem pode dizer qual noite foi mais gostosa? – e ainda mergulhado nesses pensamentos só percebe quando ela se senta na sua frente, renovando as bebidas na mesa – ela adora manter os copos cheios, como ele – e ele vê aquele sorriso encimado por olhos que parecem sorrir ainda mais, e eles se perdem no olhar um do outro como se soubessem que aquele momento é único por ser inesperado, é precioso por ser espontâneo e legítimo, mas ele se pega pensando na triste comparação com tantas manhãs em que acordou na mesma cama com alguém que não significava mais nada pra ele.